Ah, ce cher crayon à ne pas payer.
J’en ai établi des néologismes, Me croyant libre et soigné, D’écrire avec un poil de charisme, Et forcément lu par une fée. J’aurais aimé ne pas en faire des cendres, Mais les mines de graphites sont les produits du sang, Et Marco Polo qui eut le reproche...